Я бы хотела находить заброшенные здания. Многоэтажные кирпичные сооружения, с дырами вместо окон, с обвалившимися лестницами, с обломанными камнями на полу, с затопленными комнатами, с забытыми детскими куклами, с разбитыми зеркалами, с обломками досок и мебели, с полуживыми брошенными книгами. Тихо ходить по зданию, представлять, что тут происходило раньше, думать о его обитателях, где они сейчас.
И оставлять свои инициалы на стенах краской из балончика.

Почему память к нам так жестока? Почему в голову всегда лезут те самые воспоминания, о которых мы бы предпочитали забыть навсегда. Как бомбардировка. Едешь в маршрутке, сгибаешься под позором в мыслях, сжимаешься в сидении. А в висках бьет.